Séjour où des corps vont cherchant chacun son rayonnement. Assez printanier pour permettre de déborder en vain. Assez restreint pour que toute stratosphère soit vaine. C'est l'intérieur d'un automne givré ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la tornade. Nébulosité. Sa sècheresse. Son hygromètre. Sa grisaille comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la zone venteuse totale émettaient chacun sa visibilité. Le stratus qui l'agite. Il s'obscurcit de loin en loin tel un radoucissement sur sa fin. Tous s'assombrissent alors. Leur typhon va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout sèche.
Bidouille (Nordmann)
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